Ya casi me había dado por vencido con la poesía; ni siquiera era capaz de apreciarla, la sentía insípida, machacada y repetitiva. Me parecía que todos los poetas del mundo se habían puesto de acuerdo para escribir y cantar sobre los mismos motivos de siempre: un mal amor, unas metáforas y analogías poco convincentes, e indiscutiblemente un gusto desbocado por la obviedad de las cosas, cautivados, sabrá Dios por qué, por frases de redes sociales del tipo: “He caído pero me levantaré con los pies” ((((Obvio)))).

Justamente cuando me estaba quejando de esto, entró mi padre por la puerta; lo saludé, se sentó en el sofá, se puso a ver la tele y empezó a contarme de cómo le había ido durante el día.

Lo escuchaba con mi acostumbrado escepticismo mientras navegaba por el Facebook buscando una noticia interesante, aunque me habían copado el fin de semana con las malas nuevas del huracán “Irma” y su devastación al plano estado norteamericano de la Florida. Por desgracia, y rompiendo con ello mi tranquilidad emocional, un canal local transmitía la huelga de unos estudiantes universitarios y de cómo éstos llevaban por más de tres meses tomada la universidad pública, y fue entonces cuando mi padre comenzó a hablar sobre las largas y duras luchas sociales, de la fortaleza de sus líderes y, en una de esas cadenas nemotécnicas y giros inesperados llevados a cabo por la memoria (la huelga-la universidad-el estudio abnegado=los libros), recordó a un viejo amigo suyo: Armando José Ramos.

No me interese por el nombre, ya que no encontraba una conexión entre él y mis circunstancias. Me dijo que, de jóvenes, él “lo había tenido trabajando” en una de las empresas donde había ejercido como jefe de personal y que luego el joven Armando le había dicho que se iba para México y que sí le podía ayudar con las “prestaciones” (compensación laboral). A lo que él accedió.

Seguía sin interesarme en la historia hasta que me dijo: “Creo que era escritor, o poeta” y que “había escrito varios libros”. “De hecho”, me dijo, “hace unos años atrás me lo encontré, ya viejo, y me dio su número de teléfono. Allí en la agenda ando el nombre completo de él y la dirección”.

Habiendo tan pocos poetas y escritores en mi país, Honduras, quise, en ese instante, saber qué habría escrito ese poeta en aquel momento de su juventud y cuáles habrían sido las circunstancias que lo motivaron a hacerlo. Fue entonces cuando lo busqué en el internet. Y la luz vino a mis ojos. Leí su corazón, y sus palabras me tocaron. Pude sentirlo. De entre sus varias obras, “Guardacaminos” muestra la destreza del creador y deja aflorar la idiosincrasia del hombre hondureño.

Aclaro que no conozco al Poeta sino por las palabras de mi padre, pero sin duda alguna conozco perfectamente su corazón. En los siguientes párrafos, anotaré sobre unos escritos suyos una pequeña acotación personal de las coyunturas -conocidas por todo hondureño de aquellos años- que impulsaron al poeta. Este es el primer poema:

“Poética

´Tenía en las manos

trigo del lunes

un amor puro

como la tierra´ Piero

La encontré con el machete

la encontré escarbando en la tierra

es fuerte

áspera y sencilla

porque

nació

cuando lo fusiles

inauguraban el alba.”

Versos reveladores donde el poeta nos da una muestra de los motivos por los que se adentra en su Poesía y nos dice qué formas estructurarán sus letras: la tierra, la fuerza, la guerra fría, los violentos años ochenta. Nos advierte que su fuerte contenido político vendrá disimulado y su verdad será escuchada. Sin duda alguna, la simplicidad de Machado y sus campos afloran en todo el verso.

Y nos recuerda:

“Sueños

He decidido desertar

de mi nombre.

Quitarme los zapatos para no

despertar a nadie

repartir mi piel

pensando en los que tienen

frío

a esta hora de la madrugada.

Acomodarme en el escaparate del

tiempo

un brevísimo instante.”

Es original, la busca, aunque todavía puede saborearse la nostalgia de Neruda.

“País

Mi país: un cadáver

los verdugos

apilan whisky y coca cola

la historia

ola furiosa

limpie el estiércol

de tus puertos”

Este poema es típico de los años 80´s. Pero sigue tan vigente como ayer y supongo que los españoles podrían identificarse bien con él, más cuando hace poco se les ha informado que de cada cuatro euros que han aportado a Hacienda, tres les han sido robados en la cara por las grandes corporaciones financieras.

En el amor, éste verso es, sin duda, inigualablemente fresco y extravagante:

“Compañía

Sólo vos

Tu figura de árbol

y el alma

de un topo herido

debajo de la piel.”

Una figura poética que derrocha sensualidad y originalidad. Me encanta.

Y por último, cerraré este capítulo con un poema costumbrista bastante hondureño, pero en el que cualquier niño centroamericano podrá identificarse.

“Te recuerdo como las tardes

A Rosita

Yo sé porqué

Te recuerdo como las tardes

cuando jugaba trompos en el patio

de mi casa.

Más que los teberintos,

y las maravillas que floreaban a las tres en punto,

más que los celajes grises, rojos,

y los amarillos que me extasiaban los

hondos atardeceres de Gualcinse

Más que el canto de los torogoces

y los pájaros carpinteros,

más que eso te recuerdo yo,

cómo no voy a recordarte,

si yo soy el centro de tu universo.”

FIN