Tras la ventana el frío ruge, dominando,
queriendo ser invierno.
Las luces visten la noche y nadie piensa
en las hambres del mundo, en las penas
o en los desheredados que engulle el mar.
En las cloacas pestilentes a perfume
firman con sangre de otros
tratados impuros los poderosos del sistema.
Ya no está por llegar. Ya es ciencia ficción.