Ella llegó de madrugada a su pequeño apartamento del centro y se liberó de todo aquello que la oprimía. Empezó por desprenderse de sus finos tacones y el sujetador de encaje que asomaba por el escote de su blusa. Mirándose al espejo, intentó borrar con algodón y algunas lágrimas, ese reflejo de mujer de anuncio con el que había salido esa noche. De la composición de polvos bronceadores y pestañas infinitas, solo quedaban restos de máscara en sus ojeras. Recogió su cabello, ya encrespado por la humedad del rocío y dejó caer su cuerpo en la cama. Había sido una noche de locuras, apariencias equívocas, copas y decepciones. Se sentía vacía y frágil.

Ella comprendió que carecía de sentido tener que mostrar esa perfección irreal para ser aceptada y gustar. Empezó a aborrecer esos rituales de apareamiento modernos de baile y acercamiento invasivo a ritmo de la última canción machista del momento. Comenzó a cuestionarse esas prisas por crear una intimidad forzada.

Ella, que a sus veintipocos adora la filosofía y tiene grandes sueños, no deseaba más que alguien con quien descubrir África y compartir el primer café de la mañana. Que la aceptara con sus estrías y su desorden. Que viera en ella esa mujer luchadora que trabajaba para costearse la carrera y que había ayudado a su hermana pequeña a superar la separación de sus padres. Y nada de eso se veía en una foto subida a cualquier red social ni con el coqueteo entre gintonics. Ella, se dio cuenta que se alimentaba de “likes”, esos que minaban su seguridad poco a poco. Que estaba expuesta, en la cuerda floja, por haberse dejado arrastrar por la superficialidad y la belleza efímera. Que en los tiempos del “selfie” y el “hastag” necesitaba quererse a ella misma antes de que alguien más lo hiciera.