Aquí

donde hay más crucifijos

y cestos opacos de mimbre

de celestinos deplorables

de ausencias intachables,

de alas conflagradas en posesión

de dicha verdad: hay

gesticulaciones doradas,

y áureas misivas, y playas desarboladas,

e insistentes ruidos que carecen de materia.

Aquí

donde fluyen secretos de un niño que corre

en la altiva podredumbre de los días,

donde emulsionan labios y expiran pechos,

donde cae la rosa rubia de atardeceres contritos.

O donde el agua oprime entre los dedos,

y un abanico flexionado

deroga la marcha de los jueves.

Hay aquí

perversiones y montículos

y arenas indecisas y aguas,

cosas bien tangibles y sacos

de perfume.

No existe el nombre, pasa

de mano en mano como un robot automático,

hasta fundirse brillante en la arena, hasta

renacer entre materiales nocturnos.

Y sirenas y caracolas desesperadas

alarman de la presencia de una nube,

de un espejo que desarrolla su sutil venganza.

Donde la mano ejecuta su austero amor, y

hay un laberinto sujeto a cada anillo demolido.

Un creciente disimulo aúna

riberas hostiles, momentos ausentes:

su ratificada gloria de florestas autónomas.

¿A quién, a quién? En los labios

esta pregunta. Sumergido en pozos frondosos,

donde la noche es un portador de epístolas dramáticas.

Yo sé que cambia, sí y no, la arena prodigiosa.

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