Hay incendios que se producen

en catedrales, y es un incendio

el prodigio de tu espalda. Las

amatistas, cuelgan de sus hilos,

como si de terrazas vulgares, como

si de cansancios cotidianos, se tratara.

Es un fuego tu voz de crujido sobre

superficies heladas, y quema y alimenta

la sangre estancada y clausurada.

Los ídolos vespertinos causan diezmos

insoslayables, vetustos armarios dónde

amarguras incrementan sus exenciones.

Hay raíles de niebla y metidos en la niebla,

tribal huella o depósito, que al alba sueña

y se dilata. Es vestigio y es ofrenda, la leña

utilizada para el ofrecer el holocausto necesario.

Mientras tu voz ya cumple tu designio, en ciertas

estrategias del agua, en sombras adecuadas,

con racimos veloces de lluvia abriendo párpados

y ojos. Las punzantes jerarquías, y los demonios

que destacan, son gemas que el aire sobre tu espalda

ensarta. Ya debe sobresalir la niebla

en latitudes inexactas, traedme el barro cocido

y la arcilla infinita, desmenuzada.

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