Me siento identificado con la simpleza, me cae bien, me hace descansar. Claro que también me dejo deslumbrar por lo extraordinario, por los colores vivos de una flor presumida, pero con lo simple me siento entre pares, entre camaradas, en familia podría decir.
Porque lo simple me recuerda el sacrificio de mi madre, sus largas jornadas de trabajo despojadas de todo brillo, sin fuegos artificiales. Sus horas lejos de casa por darnos lo que la cuna no nos dio. Mi madre, a quien nunca he visto leer un libro, que solo entiende el arte de entregarse sin medidas al esfuerzo, que agotó las fuerzas de sus muñecas y adquirió un dolor continuo de espalda para que yo sí los leyera.
Las flores que me maravillan por su esplendor, me recuerdan a los sueños, la poesía, la fragilidad, la sensualidad, el deseo, cosas que amo a lo lejos, utopías; son las estrellas de rock, las actrices de cine de la naturaleza. Pero veo una planta de hojas grandes y fuertes, de raíces profundas, de un verde utilitario, como adquirido por compromiso, solo por evitar la desnudez; preparada para resistir al viento más que para ser fotografiada… y vuelvo a la casa de mi infancia, a mi madre trabajando para que yo juegue, escriba, cante, viva, pueda admirar las flores; con la belleza y el amor tan simples de quien renuncia a todo lujo propio por una oportunidad para los que ama… vuelvo al hogar que siempre añoramos una vez que crecemos.