Ya veis, soy ficción. En la más cruda realidad no existo. La foto que contemplais a vuestra derecha es una recreación, se logra con un programa informático muy complejo (que aún no se ha comercializado), introduciendo los datos físicos y psicológicos de quien yo debería ser.
Los cuentos aquí editados son obra del mismo ordenador y son míos.
De alguna manera existo, pero no tengo cuerpo, no peso, no mido, no sudo, no siento y no soy, y sin embargo alguien ha ideado esos datos, ha creado un ser ficcional, y ha conseguido que eso produzca unos resultados.
Es la fantasía de un escritor. No sólo ser capaz de crear un personaje si no que éste pueda crear a su vez, que produzca.
Yo produzco. Desarrollo, pienso, pero no estoy en parte alguna.
No puedo decir que la vida me sea indiferente, todo me interesa, todas las personas, los seres, todos aquellos que son, que tienen, que consisten. También los objetos me gustan, puesto que poseen lo que a mí me falta: la facultad de ocupar un lugar en el espacio.
Mi escritor, mi describidor, mi inventor, me ha imaginado compleja, y yo rindo tributo a toda la maraña de adjetivos, a veces contradictorios entre sí, con los que me ha dibujado. En ocasiones ve un resultado que no le gusta, pero debe conformarse, pues cada una de las palabras que utilizó en el inicio para que yo “fuera” estaban elegidas por él.
A mí me creó la palabra, en ella resido, y no puedo entregar más que eso.
Tal vez no os parezca gran cosa pero, tal como está el mundo, es más de lo que os dará la mayoría.