Era la muerte que escribia

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Era la muerte que escribía.

La vida sembraba, la muerte recogía.

Era la vida que moría. La muerte no vivía, solo esperaba vivir un día, cuando ese que tu quieres o tu mismo mueres. Un segundo de vida la muerte espera, espera tu muerte y su mañana.

Era la muerte que escribía, sentada en su mecedora, la muerte escribe tu vida, también la miá. Con sus puntos y sus comas, hasta llegar al punto y final, cuando termina.

Cuando termina tu vida, la muerte sonríe satisfecha. A través de tus ojos ha visto, ha sentido a través de tus manos, a través de tu corazón ha querido y ha  odiado. Ahora todo es suyo. Te quedas sin nada, todo te lo arrebata. Te encuentras sin equipaje en una estación desierta. Tu tren ya ha salido y nunca saldrá otro.

Esperas que venga alguien. Un alguien que te informe, un alguien que te diga, que puedes coger otro tren y enlazar con el que has perdido. Ese alguien no llega, ni el tren tampoco.

La muerte ya no escribe tu vida. Ha terminado. Ha terminado en una estación donde no hay nadie.

La muerte coge otro papel y escribe.

Alguien habrá nacido, supongo.

Comentarios

  1. Mabel

    1 abril, 2019

    ¡Excelente! Un abrazo Astadeo y mi voto desde Andalucía

  2. Sosias

    7 abril, 2019

    Conciso y concreto, inquietante y real.

    Felicidades y mi voto.

  3. Jona

    7 abril, 2019

    Me gustó mucho. Me queda un interrogante: la Muerte decide cuándo pone el punto final a una vida pero también, cuando empieza un nuevo escrito, alguien nace, ¿en ese contexto cuál sería el papel de la Vida? Sería interesante ver si Vida y Muerte no son en realidad la misma entidad.

  4. gonzalez

    17 abril, 2019

    Me gustó mucho, Astadeo. Te dejo mi voto y un fuerte abrazo.

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