Días de otoño en el infierno

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Tú, arropada con las sábanas de la vanidad;

yo, la procesión siempre va por dentro.

 

Las palabras fueron balas y la conversación un tiroteo.

Entonces no supe hacer de tus palabras en aquel banco

del parque bajo enero

versos.

 

Y ahora trae tu recuerdo días de otoño a este infierno.

 

Fue fácil el juego:

Tú buena, yo malo.

Tú aúllas, yo muerdo.

 

Ahora busco, en un puño el corazón,

los besos perdidos en algún rincón

del infierno en el que se ha convertido esta habitación,

porque echo de menos la miel de tu cuerpo

y el rítmico palpitar de tus senos

cuando desgarrábamos la noche

buscando conocernos.

 

 

Pero las palabras fueron balas,

los besos traicioneros

y si las miradas matasen,

tendrías que darme por

muerto.

 

Hiciste presa y ya no soltaste el hueso.

 

Serviste a tus amigos snobs

mi sangre en cóctel,

festejando la vida

en vuestra orgía.

 

Tu recuerdo trae días de otoño

en este infierno…

hasta que las alas

crezcan.

 

 

Comentarios

  1. Mabel

    9 octubre, 2019

    Muy buen poema. Un abrazo y mi voto desde Andalucía

  2. Jonatan

    18 octubre, 2019

    Muchas gracias Mabel y Zaca. Seguiremos trabajando duro.
    Un saludo.

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