Trabajo

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Los corazones flejados a mano.

Los intestinos paletizados.

El toro en celo muge increpando a las cajas.

En el comedor los trabajadores, cómodamente adormecida la conciencia por los anuncios de las máquinas de refrescos y snacks, se inyectan por vena su dosis diaria de Energy y café: hay que trabajar.

Los cuerpos de los que no pueden con su alma quedan sobre los palets europeos esperando ser barridos por los operarios de limpieza.

De lejos y ahogado viene, macabra broma, el Another brick in the Wall.

Y aquí no hay sangre ni carne, sino aceite y cartón. Y más cartón.

Todos, todas, atentos a la llamada enajenada de la sirena que se despierta cada 45 minutos para volver a quedar en silencio y que todo continúe igual.

Los traspalets furiosos arremeten contra las mercancías y por poco el chico nuevo se deja el pie con uno de ellos, pero eso no es importante: somos de hierro y no podemos permitirnos los sentimientos.

Los tiempos son lentos, pesados los movimientos, las órdenes confusas y absurdas.

Pero ya acaba el día con la sirena y con ella misma empieza el siguiente, aunque la máquina nunca para:

el turno de noche se encarga.

Y de nuevo, los cuerpos y los palets y Pink Floyd y el café;

los intestinos por los suelos y los corazones paletizados;

y la dosis diaria para el motor.

 

Comentarios

  1. Naufragoenlaluna

    25 octubre, 2019

    Muy bueno, me ha gustado, pero no deja de ser un texto realmente triste.
    Un saludo

  2. Mabel

    25 octubre, 2019

    ¡Me encanta! Un abrazo y mi voto desde Andalucía

  3. Jean Lerouac

    26 octubre, 2019

    Muchas gracias a ambos.
    Lo cierto es que no quería hacer un texto triste, sino surrealista.
    Un saludo para ambos.

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