No habría literatura sin ojos de rebaño. Sin esas cómplices miradas que engordan las harapientas líneas y los equidistantes renglones. No habría literatura, sin prosa, gorda y oronda, horadando las nalgas de, a quien leer, se le antoja. Sin monjas, curas, burócratas o simples carabineros, de ojos mansos y miopes, no, no habría literatura. Habría una luna observada por un telescopio gigante, casi rozando la dura corteza. Y un rebaño de ovejas apostado a la orilla de cada cementerio, con grandes orejas, y puntas de cuchillos oxidados, atravesando el vientre seco de las palomas. ©