Hay tanta tierra que muero mi pecho hiede a tumba o huerto dispares formas de ejecutar una tapa o cementerio formas equidistantes de amueblar una casa vacía en mitad del desierto/ donde sombras y vaciedades dilatan los ojos sin iris, a manera de huevo sonriente. Hay tanta tierra en mis pupilas que muero muero yo y aquel viejo, lo lejano, entre las rosas simultáneas, como olvidados trebejos. Nunca te enterraron, semillas abetos o zarzas, se expanden los terraplenes de las avenidas sin capa, se buscan los amantes que aman en silencio, como avispas. Hay tanta tierra y huelo a ella/ como sombra vacía, como nebulosa tardía de elementos superpuestos, en la distancia, percibo el eje que vertebra estos números puramente esotéricos. Existen tres mil formas de matar a un hombre, de profanar un hormiguero algunas más de contaminar un reloj sacudido desde las ramas hasta el viento/ unos cuantos dichosos emplean el pesticida, como una manzana multicolor. Donde vuelven las sombras apenas gastadas por esa consunción de fetos que invaden un territorio. Huelo a tierra y a lluvia a electricidades y carnes rosadas como moribundos o muertos me caen terriblemente las manos de los dedos enfrentados. ©