Siempre los había visto por separado deambulando por el barrio, sin poder evitar fijarme largamente en cada uno. Ella gris, algo enflaquecida, muda, en sus ojos brillando una desconfianza antigua, con toques de tristeza, descuidada por dentro y por fuera. Él cabizbajo, huidizo, sólo guiado por su hambre permanente y pendenciera, dispuesto a atacar con un mordisco si la ocasión lo hiciera necesario.

Por eso aquella tarde me invadió la sorpresa cuando los vi por primera vez juntos, caminando uno al lado del otro. Iguales pero tan cambiados que al principio me costó creer que eran los mismos. Ella menos gris, flaca pero crecida, parloteando hacia el suelo, hecho un moño que mostraba despejados unos ojos grandes con líneas de verde esperanza, sujetándolo por una correa que él lucía vanidoso sabedor de que ya no estaba solo, sin hambre por fin, hocico alto, mirándola a menudo, ladrando complacido, sintiendo los dos que por fin la vida poco a poco se enmendaba.