He escuchado sus historias,

y he comprendido su dolor,

¿Qué tan lejos llegan nuestras manos?

hablo de ellos,

aquellos que no ven,

los inhibidos, los que ríen por lo bajo,

la voz perdida de los recuerdos,

el aliento de los moribundos,

y el silencio de los ojos suplicantes,

¿Hacia dónde apuntamos con el corazón?

Ráfagas de mentiras,

pueblan los sentimientos,

las emociones,

de los que han sido abusados,

sin derechos, sin la fuerza de otros,

solos, martirizados,

en jaulas de acero,

en abandonadas cajas de madera,

sobre las afiladas rocas,

debajo de las olas y del mar embravecido,

y en ese punto,

en ese lugar mezquino y deplorable,

atemorizados, pero sin rendirse,

viven los inocentes, los despojados,

apretados en sus encierros,

sujetos a cadenas,

y al pesado sonido de los martillos,

Todos se apartan, se hacen a un lado,

nadie grita ni llama, muchos menos reclaman,

han caído las llamas del atardecer,

y el murmullo insostenible de los llantos,

se pierde en el horizonte,

más allá de los riscos, lejos de todo,

profundos, estériles, maniatados,

inmaduros y cohibidos en el rencor de las horas,

¿Hacia dónde señala el corazón atormentado?

el pujar de los reproches, el desprecio de los gestos,

los ha sofocado, y no queda nada,

excepto esperar al día,

al siguiente, y con él,

la esperanza, el anhelo,

de poder escapar,

de huir de aquel infierno, de no morir,

y ser parte de la vida,

Es de noche afuera,

el aura neblinosa de la luna,

los relieves mortecinos,

indican que,

las lágrimas se han secado,

las fuerzas se han extenuados,

y los ojos de los extraviados,

que se mantienen firmes, sin claudicar,

observan la noche, y a sus sueños,

que han sido enviados lejos de allí,

con un mensaje:

Pronto iremos con ustedes