En quién tener fe? En este páramo

de escuetas rocas, de sucintas

mezclas, de radios dispersos

como crujidos de luz.

Dónde ir? La rotura de un hueso,

ese bagaje increíble, cuando

quiebran cráneo y rodillas, que observan

lejanos, los mármoles

sin sangre.

Vida, terrible como un muro, mampostería

de aire y ardiente enebro, de palomas

azules, de frutos caídos por el suelo.

Y seguir tus huellas, como espíritu vencido.

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