Uno se empeña tanto en amarrarle los cordones a cada paloma que se topa en el parque y contar con ábacos imaginarios los pequeños pedazos de sol que quedan en el suelo que se le olvidan los colores y los verbos y las caras sin más razón se quedan sin...

Guardo cada día que pasa en una caja de madera siempre en orden alfabético: en los que estás y en los que no. Los primeros son más atrevidos de un pronto a otro son pajaritos de Origami que se mueven en cámara lenta. Y se me escapan les gusta que...

La gente se muere en los cuartos ahogados en el silencio de sus propias manos. Mueren por no caminar por quedarse sentados viendo por las ventanas manejando tumbas jugando a dejarse caer en cada agujero que se cavó en el suelo. Todos (incluyendo al difunto) disfrutan del olor a muerto...

Debajo de mis pies hay otros pies que nunca se quedan callados. En la punta de mi lengua nace otra lengua que no deja de caminar. A veces pienso que yo solía vivir en mis zapatos hasta que un día simplemente nací....

El sol quemó sus ojos. Sus manos lentamente comenzaron a recordar como deslizarse a través del viento que se colaba por la ventana. Abrió su boca pero en un principio solo salió aire. Con mucho esfuerzo logró retomar el control de sí mismo mientras arrancaba desesperadamente de su garganta las...

Hay conversaciones coloquiales, calzadas con zapatos rotos y la piel negra por los soles cotidianos. Las hay, por otro lado, presuntuosas, con gustos finos y caros paladares. Unas tienen dientes flojos por el imparable vómito de palabras. Otras son más clandestinas con sombreros de fedora y leves tintes de mafia....

A veces se sale solo para tragar un poco de viento para que nos inunden cataratas de ojos vacíos se sale no porque haga falta sino porque uno teme quedarse hablando solo como si la muerte le conversara primero a las estatuas se suele salir en solitario o con las...

El tiempo no tiene dios, no tiene espalda que abrazar cuando alguien muere. No tiene pies que lo aten al mundo, ni siquiera una espada filosa para hacernos justicia. El tiempo sólo tiene tiempo como una gota inmensa que lo inunda todo....

Cuando se acabe el último grano de la arena que cae de las manos del mundo (de mi propia mano y de la de todos) seré un poco más ese que transpira libertad en gaviotas que no nace de la tierra sino de todos los lugares.   Cuando llegue el...

En el agua nace el reflejo de todo eso que se pierde en el no hacer, de las victorias sin moldear que cazan y quieren ser cazadas. Ese retrato oscuro es pura impotencia, es cultivo de los años que pasan llevandose el calor de toda piel. La imagen se niega...

Esta espada, que se adentra por el pecho de arcilla, está en pena por la muerte de la misma muerte. Succiona cada tristeza de la sangre que se coaguló esperandola. Entra, despacio, no le importa el tiempo que se detiene a verla. No le importan los gritos que no quieren...

Si la melancolía llama a la puerta saldré con la sonrisa en mis manos. Le diré que en mi cuerpo no hay habitaciones disponibles. Ellá podrá reclamar que mis costillas solían ser su motel y la noche su amante loca. Tendré a mi piel en mi defensa que simplemente dirá...

Venís a buscar la lluvia en mis pies, pero yo no tengo un dios en mi regazo. Llamás a mi carne pero no responde. Esperás que el tiempo se postre de rodillas y te pida permiso para salir corriendo. Pero no. No soy dios ni tampoco cultivo segundos....

Todos caminaron por la misma ruta: los mismos árboles y las mismas venas. Se fueron uno a uno siguiendo la danza de las agujas segunderas. Son caracoles invisibles que dejaron su rastro en la piel. Cada uno cargando sus heridas en los brazos. Y simplemente salieron huyendo por los mismos...

Silencio claro. Silencio muerto. No hay día que no vea los pájaros en los cables reposando callados. Me veo desde el aire. Un envase de piel sin boca. Sin palabras. No hay nadie, los devoró la soledad que se esconde en las paredes. Tengo frío, desde arriba parezco un esqueleto....

Comenzaba a anochecer en la ciudad. Las luces de las casas y edificios empezaban a iluminar, como luciérnagas en una pradera, las ya vacías calles. Esta, la noche del 12 de julio, era particularmente fría. Una suerte de lluvia amenazaba con abalanzarse contra los árboles del Parque Central. A lo...

Para Andrés el mejor amigo de un hombre no era ningún animal sino su propia sombra. Él solía sentarse en un sofá y su amiga siempre lo acompañaba. Tomaban whisky juntos. Andrés hablaba y su sombra parecía entenderlo a la perfección. Tal vez por eso fue que ella no hizo...

Envuélveme tus labios para llevar con la luz tenue de un cuarto sólo para dos. Confíame tus manos, cúbrelas con la cobija de las mías, que bailen juntas hasta que caigan sus hojas y saquen raíces. Llena con palabras el vaso de mi poesía. Escríbeme, bórrame, corrígeme. Conviertete en golondrina...

Vuelvo a ser uno en tercera persona con manos borrosas y arterias alocadas. Tengo el mismo rostro frente a mi que me apuñala con sus ojos indifierentes. Y él (yo) se desarma se congela. Lo veo exige calor y una mirada Pero esos ojos no lo buscan Lo asesinan....

Ilustración de Pedro Pineda Empezaba a llover. Era una noche de luna llena que iluminaba por completo la calle. El viento se encargaba de portar de niebla y frío a la familiar escena. Como si se tratara de una persecución se escuchaban pasos rápidos y ligeros de una persona que...

A veces me parece que nuestras manos se confunden se diluyen se pierden y se hacen una sola. A veces me parece que nos perdemos en miradas finitas en caricias cálidas y nos tenemos nos llamamos nos creamos en ciclos de arena. Otras sin estar muy seguro de cómo te...

Miro hacia donde debería estar la sombra de alguien más y sólo veo la pared blanca. Todavía huele a piel pero ya no hay nadie. Todavía está la tierra llena de palabras. Todavía está mojada mi cabeza. Sólo la mía. Miro miro y miro como si mirando convocara al fantasma...

No hay miedo que no tenga tu rostro de espaldas caminante.   Que no abra brechas en la piel ni yagas en las manos   Que no trate de borrar el paisaje de la pintura ni se vista de polvo y herrumbre.   No hay miedo que no grite a...

Los segundos uno tras otro forman una cadena infita. Veo todo congelado el viento, las ramas los pulmones. Sentado sobre la noche sangro días y años. Yo espero. Él parece que no....