Vladodivac
En mi frente danzan como arañazos invisibles los vuelos circulares de una paloma, mis ojos la despluman buscando ese interior blando y sonrosado, mis dientes la muerden una y otra vez cerciorándose de su inofensividad, percatándose de su amor..... Tomando las palabras del poeta frances Paul Valéry, dire sobre mi que soy un hombre infinitamente más complicado que mis pensamientos y añado que como nada espero soy verdaderamente libre.
Últimas entradas por Vladodivac
  • 02 feb 2012
    La marquesina
    “El hombre tiende al mundo de la abstracción, de las ideas puras de la razón y de la lógica” “El instinto es ilógico, pero falla en los problemas de la vida, que no son nunca lógicos” “El hombre fracasa cómicamente queriendo aplicar la lógica a la vida” Ernesto Sábato Cuántas...
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  • 30 ene 2012
    Tú, ¿a qué esperas?
    Creo que en ocasiones es difícil describir los sonidos de las casas viejas. Cada cual descubre una palabra nueva, un ademán, una melodía que recrea los lamentos de las vigas, el llanto de los cristales, los pasos al bajar o subir una escalera. Las de mi casa suenan distinto de...
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  • 24 ene 2012
    Entre marzo cruel y abril miedoso
    Hubo un tiempo en el que mi amigo Julio y yo compartimos muchas cosas, sobre todo disfrutamos de un verano caluroso y de la alegría desbordante de nuestra juventud que lo arrollaba todo. Trabajábamos para un tío suyo, empeñados en hacer rentable una tienda en la que no podías dar...
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  • 23 ene 2012
    Una familia unida
    Estanis sudaba profusamente, en la solitaria sala de espera. El hospital Virgen Redentora, es una institución suburbana, en medio de un descampado donde, en un futuro político, se construirán bloques de apartamentos de protección oficial. Tiene un programa toxicológico de tratamiento con metadona, para ayudar a esos niños viejos, que...
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  • 11 ene 2012
    Noche sexual
    Hay noches que desnudan sus senos en mi ventana, que me arrojan pijamas sexuales con olor de escarcha y acarician mi vientre con su terciopelo, persiguen en mi barba la batalla amarilla de los besos cómplices, las calles angostas de mis pies. Soy entonces el animal posesivo del viento, el...
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  • 10 ene 2012
    Las manos
    Las manos tienen su libertad particular un movimiento paralelo y distante, tienen sonrisa en las uñas y en el semblante, una edad indefinida por las arrugas. Las manos son testamento de la boca y devoran cuerpos, cabellos, la belleza inmensa de las formas, son la voz y la ira, el...
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  • 28 dic 2011
    El tiempo invisible
    Hay minutos que habitan en la piel, que navegan en ella cuarteándola haciendo un mapa anunciado y submarino, hay espacios en los que una mano es un ser irreconocible, un instante de locura, hay también días náufragos perdidos en un mar circuncidado.   En esos días de temperatura y substancia,...
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  • 27 dic 2011
    6 de mayo, San Jorge
    Digo sobre reptiles arrugados, sobre marchitas pieles pintadas de colorete, sobre tardes de cáscara y grosería que en los estantes se difuminan, si, sobre ellas escupo como Blas de Otero “contra el suelo y esos poetas de corbata cursi”. Siento las papilas de esa gente grotesca como una mano de...
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  • 22 dic 2011
    El lunes de Campo Sepulcro
    Cuento ilustrado por Graciela Marta Alfonso. Obra: El castillo de las Brumas Era el último lunes de un mes que ya daba sus bocanadas entre vómitos de alcohol y olor a ropa descuidada. Era un lunes frío, a caballo de las nieblas de febrero y las lluvias de un marzo...
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  • 21 dic 2011
    De Campo Sepulcro a Miraflores
    Recuerdo siendo niño, el largo túnel del ferrocarril con sus dos inmensas bocas, que pasaba como una madriguera por debajo de la ciudad, desde la estación de Campo Sepulcro, hasta la salida en Miraflores. Yo caminaba pegado a mi padre, con una cesta de mimbre de esas que tenían un...
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  • 20 dic 2011
    Sueño con serpientes (sobre una canción de Silvio Rodriguez)
    Yo sé que a veces transportamos cargas que se hunden en lo amargo de la lengua que el tétano de sus espinas paraliza la función más clara, la verdad más aparente.   Me acusa el tiempo y una de sus saetas clava la sombra que cubre un terreno amargo, clava...
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  • 19 dic 2011
    La paloma
    En mi frente danzan como arañazos invisibles los vuelos circulares de una paloma, mis ojos la despluman buscando ese interior blando y sonrosado, mis dientes la muerden una y otra vez cerciorándose de su inofensividad, percatándose de su amor hacia mí.   Una gota roja, con un rojo intenso color...
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  • 13 dic 2011
    Las campanas
    Las campanas traen olor a orondas viudas, a viejas de negros corsés con un anillo desflorado entre los dientes, a amantes jóvenes que violan ventanas con los senos y traen un pez difunto con flores de ceniza en las escamas.   Las campanas suenan en el dedo mudéjar de la...
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  • 12 dic 2011
    Después del tiempo cumplido
    Es lento el llanto de un niño ahogado, que infantiles sus labios que negros y alados sus dedos buscan asirse a mi cabello, niño de marfil nocturno, tus lagrimas son hilachas que silban al viento su vejez.   Llora con el tul de una bailarina, con un beso atravesado en...
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  • 08 dic 2011
    La faldita escocesa
    Apenas se dio cuenta de cómo sucedió todo. El abrazo de las losas frías recién regadas por los servicios municipales de mantenimiento. Las sirenas gritaban “Que no se muera” “Que no se muera” con su baile circular y amarillo. Una lágrima corría desde su ojo, a través de los surcos...
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  • 07 dic 2011
    Con los ojos abiertos
    Pasamos sonriendo a los lagartos, dejamos el testamento de un ojo sobre el papel y la esquirla de un beso en las encías.   Sentimos morirnos con los ojos abiertos, contemplando la risa de un niño que va ha nacer, y que no vendrá, porque muge un toro en el...
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  • 04 dic 2011
    Madrid de diez a cinco
    Jesús Mari arrastra su cuerpo de cincuentón prematuramente ajado, recorre las callejas de La Latina con el sabor áspero en la boca del último servicio. Se siente sucio y marginal, el escaparate de un taxidermista le devuelve el reflejo y se ve acabado, como los bichos disecados que hay en...
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  • 30 nov 2011
    Nocturno
    La noche no tiene venas que dirijan sus pasos azules, ni un corazón que la llame por su nombre, la noche no puede tocar los ojos de un ciego sin hacerle daño, ni libar la lágrima de una niña o el sudor perlado en las manos.   La noche es...
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  • 29 nov 2011
    Gran Vía (o el paseo ciudadano)
    El paseo tiene guirnaldas en los ojos y un aroma de incienso en los tobillos, las máscaras gritan su carnaval de piedra en las paredes e interrumpen la oración de los ancianos, hay flores que derriten el Sol en las ventanas y recipientes que guardan arena milenaria, hay locos, artistas,...
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  • 27 nov 2011
    La yegua muerta
    Miente la noche y sus secuaces miente el tiempo y la campana, inexorables, que reclaman la yegua que no ha muerto.   Miente el viento y las plañideras que también mienten con dolor fingiendo, con lágrimas agarrotadas y el sabor del aguardiente en los dedos.   Miente el nicho oscuro...
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  • 25 nov 2011
    Tormentas
    Las tejas lloran la ausencia de los gatos y mojan la piel de un ermitaño muerto, zapatos con el timón roto buscan su puerto en las aceras y la noche, con un alfiler en la boca, inundada de ríos diminutos toca el piano en las ventanas.   El agua pide...
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  • 22 nov 2011
    El río, mi vida
    El aire venía cargado con esa calina que tienen los meses de verano en su ciudad. Llevaba ya dos días frecuentando los meandros que el río hacía en la margen izquierda, junto al galacho donde zigzagueaba y derramaba todo su verdor. Era una inmensa serpiente que lo subyugaba, que lo...
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  • 21 nov 2011
    Ausencias
    De cara al viento, arañando el globo ocular de la luna se pierde la piel azul de unos versos, el transito oscuro de las estrellas, al amigo con sombrero de arlequín, al naufrago que en su derrota toca las islas solitarias de mis pies, adheridas a ellos, yermas, con hilachas...
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  • 20 nov 2011
    La muerte agazapada
    De los hospitales salen monjas heridas en un ala, comadronas de lujo que gritan a niños de placenta verde, hipodérmicas que vomitan ácido en las terrazas y pinchan la vena de un perro desnudo, salen madres con un caballo en el pecho y un niño que chupa un crucifijo roto,...
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  • 17 nov 2011
    Nocturno
    Se le han roto a la noche los colmillos negros, las bufonas risas de los semáforos, se ha dado cuenta de que el reloj gira hacia atrás sus lágrimas decoloradas, que los niños ya no duermen con la luna reflejada en un tobillo.   Se ha quedado sola, con una...
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  • 16 nov 2011
    Mi corazón apenas la recuerda
    Y sé, que incluso los recuerdos pueden ser falsos… El tren recorría con parsimonia el trayecto que separa Zaragoza de Cariñena. Como todos los años, el día uno de noviembre, había sacado cuatro billetes en el primer tren de la mañana, para poder desayunar en casa de mi tía Vitorina....
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  • 15 nov 2011
    El niño de cristal
    Y se fue como una nube a ocultar su rostro de los hombres, el día se le hizo amargo porque no podia mojar con su lluvia a tanta gente, se fue y ocultó sus dedos contra un ojo, en una boca, sin apenas sonreir, era la tristeza de no saber...
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  • 14 nov 2011
    Los ojos de la luna
    Te vas, pequeña niña con una rosa marchita en cada mano, te vas dejando una tristeza dormida en el horizonte, dejando algo de golondrina en mi boca algo de mar en mis oidos.   Cuando tu luz se disperse en la noche como un faro herido por la niebla, cuando...
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  • 09 nov 2011
    Arrabal de suicidios
    Como un gato con ojos de precipicio agazapado en la oscura huella de los minutos, como una somnolencia a contraluz, furtiva, la noche golpea desnacida de borrachos y vómitos como un ladrón simbólico, como una comedia nupcial que se resiste concomitada a la soledad de los párpados.   Medito un...
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  • 07 nov 2011
    En invierno
    Yo digo que tengo noches como el marfil y días que se alargan con un color de túnicas, de sepelio, de mortandad infinita.   Y digo todo esto porque apenas el fémur me sostiene, porque la lepra del amor cabalga sobre mis hombros con un galope trizado y a destiempo...
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