Jose María S Alfonso
Los días que miro la vida de frente me fluyen poemas, cuando la miro desde un ángulo inusual o me la invento, me salen relatos.
Últimas entradas por Jose María S Alfonso
  • 13 nov 2012
    Punto de no retorno (2). El Café de las identidades perversas
    Esa noche cerramos el local con nuestra charla interminable sobre el azar y sus casualidades. Al pisar la acera, con los camareros acechando desde dentro, tú parecías haber entendido algo y sin embargo mostrabas cierta preocupación, inseguridad más bien, en tu manera de caminar. El vértigo, intuí. No era vacilación, porque...
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  • 12 nov 2012
    El punto de no retorno / turning point
    El local oscurece lentamente, no se está haciendo de noche, simplemente se cubre el cielo de una capa gris y espesa que amenaza tormenta. La actividad fuera es frenética, parece que la gente, al oler la lluvia que se acerca, se mueve más aprisa. Dentro se encienden las luces y...
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  • 10 nov 2012
    One57
    OneFiftySeven, acabas de cumplir 57 años y tu vida es una mierda, OneFiftySeven repites mentalmente. Su sandwich de pepino y rúcola señor Freeman, ¿le puso mozzarella?, sí señor Freeman, es un dólar cincuenta y siete centavos. OneFiftySeven, eres obsesivo, las vistas al East River quitan el aliento, pero tu vida...
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  • 06 nov 2012
    Conversaciones desde el otro lado
    ‑ Olga, cariño, hoy te has adelantado, como el invierno – la recibió en la entrada del piso, con una sonrisa falsa y nerviosa, la mirada de soslayo. - Y tú también – contestó sin saber realmente que decir, sorprendida de verle ahí tan solícito junto a la puerta –,...
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  • 04 nov 2012
    Tormentas y mentiras
    Contándolo ahora puede dar la impresión de que ocurrió hace mucho tiempo, a veces me parecen siglos, pero solo sucedió hace 15 años. Recuerdo el invierno de 1987 como el más crudo de nuestra vida, el año que nos llevó al límite de las ganas de vivir y al borde...
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  • 24 oct 2012
    Donde todos los azules
    Una ciudad que flota en el océano océano de gente por sus calles calles que se abren a la claridad claridad que se convierte en todos los azules, Todos los azules inventados Todos los azules soñados Todos los azules por crear.   Y por imaginar, por escuchar las fuentes de...
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  • 22 oct 2012
    La calle de los Zócalos Azules
    Es la calle de todas las calles, es la que corre de la montaña al mar, es la calle de las esquinas de cal, la calle de las callejuelas de albero, de zócalos azules, la de los pasadizos de viejo misterio. La número seis se aprieta a gusto entre fachadas...
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  • 19 oct 2012
    ¿Quién?
    Quién fui quién soy quién quisiera Quién pudiera entender que te quiero Qué poemas saldrían certeros Qué otoño calmaría mi deseo. Quién quiso quererte y no supo Quién eres tú sin tu ego qué quieres que yo te componga Un poema, un beso, el fuego? El beso que no supe...
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  • 17 oct 2012
    Glosario de los Tiempos del territorio
    Troño: nombre de niño, en el aldeo gustaban de mezclar el antiguo Tron con el más reciente Toño, y les divertía el resultado. Pero marcaba a la criatura. Descolgar: de colgar o pender, dar a nacer, parir, caer al mundo criaturas de manera brusca, sin miramientos. Tracamenta: tormenta con traca,...
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  • 09 oct 2012
    Nivel 150, Sala 17 B
    La densa nevada caída anoche sobre la ciudad se va convirtiendo en algo cotidiano. Incluso Francesc lo había llegado a aceptar como una consecuencia inevitable del último Gran Conflicto. Es martes, 18 de abril de 2047, son las ocho y veinte de la mañana. El día ha amanecido tan gris...
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  • 07 oct 2012
    Por fin maté a mi vecina de arriba, la del quinto B, ocurrió anoche, a las cuatro de la madrugada.
    y fue en un arrebato de liberación, porque ya no pude más, subí furioso, saltando los escalones de tres en tres, se retorció sin dolor de un navajazo limpio, y murió feliz. Acabé por fin con esa loca del quinto, después de 35 años de taconeos provocadores, reproches amargos, gritos...
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  • 06 oct 2012
    La ejecución de Bob Reborn
    Mi vecino, Bob Reborn, ha sido condenado a morir de un temblor, electrocutado en la silla eléctrica de la prisión privatizada de Sudden Death a las afueras de Austin, capital del Estado, por el supuesto asesinato de una mujer en febrero del 2000. Bob es negro, como casi todos por...
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  • 26 sep 2012
    De lluvia y sexo
    La primera mañana de lluvia les sorprendió haciendo el amor. Les provocó una sonrisa última sin apenas esfuerzo, sin quejido de placer y quizá una sensación de amar ligero (vieron las gotas resbalando lentamente por la ventana, sintieron esa seca humedad dentro de si). Que ya no amarían jamás en...
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  • 26 sep 2012
    Tres palmeras y un emperador
    Si Tarifa no existiera sería imposible de imaginar. ¿En qué sitio de este mundo, si no, se oyen las olas murmurando secretos, las huellas hundiéndose en las dunas y el levante silbando, todo al mismo tiempo?, ¿En qué sitio se iluminan las ensenadas de esa manera antes de que salga...
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  • 13 sep 2012
    El devorador de pensamientos
    Nicolás se sintió repentinamente un fracasado a los 12 años de edad, cuando la profesora le dijo, delante de los demás niños de la clase, que carecía de imaginación. Y ese sentimiento se le quedó atrapado en el estómago y se fue enraizando año tras año, hasta llegar a hoy....
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  • 12 sep 2012
    La Argentina y el fin del mundo
    El silencio es dueño del amanecer cuando subo la persiana medio dormido, y me asomo a un día limpio y profundo que viene ya por el mar, es un presagio, el instinto que me sopla un mensaje de algo cercano a punto de ocurrir. La felicidad viene a galope sobre...
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  • 23 ago 2012
    Y después, el Otoño
    Jueves, 23 de agosto de 2012 Y después, el Otoño Nos sentábamos frente a frente en el borde del muro pintado de cal, entre dos enormes tiestos de geranios, un pié al aire y el otro sobre el terrazo. A pasar las últimas tardes de verano. La cancela abierta a...
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  • 21 ago 2012
    Dona Joana Rabo-de-Peixe
    Se pasea a diario por la Rua de Santa María como sin quererlo, le cuesta avanzar por su empedrado, sabe que al final de la calle tendrá que girar hacia el puerto, y después la Bahía, la ciudad, y hasta la isla entera. Y puedo ver su cara de sorpresa...
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  • 29 may 2012
    El cuarteto del Zacatín
    Hace exactamente un siglo, es decir ayer, ya cruzaba como el aire ese laberinto en zigzag, buscando el recoveco del alero y evitando el portal, iba detrás de tus húmedos patios, con sus galerías y selvas de cristal, de arrayanes de mil olores, que bailaban de la mano , alrededor...
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  • 19 abr 2012
    La rocambolesca historia del pistacho traidor y el vuelo final
    Harto de tantos días seguidos de lluvia y viento infernal, agobiado de tanto plasma y tanta pantalla digital, tomo la decisión final de salir a dar un garbeo por mi ciudad, esa desconocida a la que no me acaban de presentar, por vergüenza ajena creo yo. Y qué es lo...
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  • 08 abr 2012
    Dos milongas, una para amar, la otra para matar
    Mientras suena el Proyecto Gotán en el local, me advierten que beba o me echan, pero yo solo vine a tomar notas, solo un campari me advierte el chulo, no me apetece le insisto, que solo vine a escribir, pero él quiere montar un cristo, es lo suyo. El cristal...
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  • 06 abr 2012
    Justicia
    Han venido a ver un hombre muerto de miedo, pero se van a quedar con la gana, no les voy a dar el gusto, hijos de puta, han venido todos, no se quieren perder el espectáculo, hasta la mujer del director con su traje de misa, no has faltado, serpiente...
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  • 03 abr 2012
    Querida
    Querida, No sé nada de ti, espero que sigas recibiendo mis cartas, después de tantas enviadas no estoy seguro de que te lleguen. Luisito estará enorme ya, calculo que en la Universidad. Y mi pequeña Tina, me la imagino con una melena rubia y hecha una mujercita, siempre se pareció...
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  • 21 mar 2012
    Levitación en el Templo del Diamante
    Marbella no es tan aburrida en invierno, y el que se aburre es porque quiere. Yo pertenezco a treinta asociaciones de la ciudad, una para cada día del mes, desde la AHSTT Asociación de Hombres con Síndromes de Todo Tipo, el Club de Familias Raras, la Plataforma Ciudadana de Acción...
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  • 16 mar 2012
    Donde se acaba el olivar
    Recuerdas con una sonrisa esas claras mañanas de invierno en las que bajabas con tu padre del pueblo a la almazara, en la furgoneta citröen dos caballos que heredaste de tu abuelo, por esa carretera con precipicios a los lados y el río en lo hondo, con escarcha en el...
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  • 12 mar 2012
    Microrrelato existencial
    Esta mañana salté de la cama asaltado por un planteamiento, una duda vital que no podía aclarar durante el sueño. Como a estas alturas de la vida vivo en un tercero A tomé la decisión de consultar con mis vecinos, primero toqué en el B, una joven me aclaró que...
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  • 11 mar 2012
    Ya la puedo imaginar (la tienda de las ilusiones)
    Ya puedo ver la cara de sorpresa de la gente, entrando. Quiero imaginar la inauguración de la tienda, ya queda menos, será sensacional, ya hemos mandado las tarjetas de invitación, van por el aire como besos lanzados por soplos de ilusión. Sé que vais a venir todos, que no va...
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  • 07 mar 2012
    El origen de todo
    El Principio de Todo no se puede relatar, fue viento, como tampoco versar, fue un simple sentimiento. Tronó como un gran desasosiego, como un libro de Pessoa, un poema sonoro, fundacional. Como un presentimiento en absoluta intimidad, un Inicio en soledad. El Origen fue un grito de odio que se...
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  • 06 mar 2012
    Invertir la realidad (mi tienda de las ilusiones)
    Hay gente que invierte en Bolsa de Valores, otros en propiedades inmobiliarias, otros invierten el tiempo en no hacer nada, como el inútil del portero de mi bloque de oficinas que se pasa la mañana apoyado en la barandilla de la calle mirando al sol como buscando algo que se...
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  • 05 mar 2012
    La tienda de las ilusiones
    Este relato no es el que yo quería escribir, os ruego por tanto un poco de paciencia, es una advertencia, a Volivar, a Jesus, a Diego, A Daniel, a Julio el Lobo feroz, y a todos los que me leen. Esta mañana salté de la cama de un salto porque...
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  • 02 mar 2012
    Oscura nocturnidad
    Desolada y externa la noche, ausente de almas solitarias que se desvanecen en su propia figura, sin sonidos ni movimientos, muere ahogada entre gritos canallas del karaoke fatal que no cerrará hasta la madrugada, cuando un Sinatra se mida con una sueca bebida venida del más allá. Ahí detrás un...
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  • 01 mar 2012
    Primer presentimiento
    Sentimos que vamos a salir de un momento a otro, y que ese será nuestro gran primer momento, mientras tanto pre-existimos. Se trata de nuestro primer pre-sentimiento, y demoramos salir porque intuimos que se está mejor ahí dentro, que fuera hay demasiada luz, se oyen gritos y carreras, hay prisa...
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  • 28 feb 2012
    Música transparente
    Creo que soy transparente, quiero decir que me he ido haciendo trasparente con los años, antes era como todo el mundo, de carne y hueso, dormía, me lavaba los dientes, estudiaba, iba al colegio andando, cargaba con una mochila pesada como los demás, vivía en una casa con padres y...
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  • 23 feb 2012
    El invierno del miedo
    Hoy la ciudad se levantó a cámara lenta, no terminaba de amanecer, pero yo desayuné como si nada, haciéndome el tonto, salí con mi maletín negro en dirección a mi oficina, apenas había ruido de tráfico y lo que vi al llegar a la avenida fue realmente sobrecogedor. Vi miedos...
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  • 20 feb 2012
    ¡Un momento!
    Un momento es un momento, no es ni tiempo por ser tan fugaz. Nada dura nada, todo pasa sin pasar, sin dejar huella, sin tardar. Creemos que pasamos el tiempo haciendo yo que sé, pero no pasa nada, porque el presente se desvanece simplemente, antes de lo que tarda un...
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  • 19 feb 2012
    Prosa urbana. Edimburgo, uno de enero
    Imagina que el cielo gris empieza a descargar una lluvia horizontal sobre la ciudad, que un viento constante y frio azota las fachadas sin piedad, y que los niños juegan sin mirar en unos columpios empujados por ese mismo viento, mientras una multitud de bolsas de rebajas bailan por una...
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  • 17 feb 2012
    Incomprensiblemente inextricable cotidianeidad
    Si has conseguido leer el título serás capaz de leer la historia, adelante: Uno se intenta despegar de la odiosa rutina que se nos pega a diario, y lo hacemos en el momento más débil para esta: el viernes por la tarde. No hace falta mucho esfuerzo para eso, parece...
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  • 16 feb 2012
    Suena el jazz
    Sopla un jazz antiguo dentro del Café, yo intento escribir poesía, un poema sobre ella. Ahí fuera suena el frio viento, violento, va saliendo el poema, va sonando la trompeta. La camarera me pregunta qué hago: soy poeta. Tú estás en la barra, de pié, siempre te veo con prisas,...
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  • 15 feb 2012
    El Kindle y las hormigas
    Vemos los problemas venir, ni siquiera los sentimos o los presentimos, es que los vemos venir. Al principio son como una hormiguita negra y simpática parada en mitad del suelo de mármol blanco del salón, luego inician su avance hacia nosotros, contrastando ya claramente con el blanco del suelo. Y...
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  • 03 feb 2012
    Café con TS Eliot y Leonard Cohen
    El cielo parece más ancho a esta hora indefinida del día, aquí las tardes son eternas y se confunden al final con la noche, el sol huye por el sur iluminando con una fría luz violeta los tejados medievales del Royal Mile. La ciudad queda en una extraña oscuridad, que...
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