Al cabo de tres días, el viajero encontraba en el punto de partida una flor, una amapola color esmeralda como el mar Mediterráneo un mediodía de agosto. Dentro de la amapola, en el anillo negro que tienen todas estas flores, no se encontraban pistilos sino un diamante transparente pulido en doce caras.

Al tomarlo entre los dedos, los petálos se deshacían en cenizas y el diamante se volvía opaco. Si antes era un liso y suave cristal, la superficie se transformaba en áspera entre las palmas. Un segundo después aquello solo era una especie de piedra volcánica, rugosa, sin más valor.

Al tirarla al suelo con violencia, lejos, con la frustración de haber perdido un tesoro, la piedra estallaba en fuego en el punto donde tocaba la superficie del bosque. Y después en una hoguera de tonalidad naranja, en cuyo interior ardía un libro de tapas metálicas que empezaba a chamuscarse.

Con miedo y curiosidad, con angustia por impedir que se quemara, el viajero andaba unos pasos en dirección a la hoguera. Las llamas variaban entonces a un tono verde esmeralda, y de repente se extinguían dejando hilos enmarañados de un humo blanco con olor a jazmín.

El libro estaba abierto por su página central. ¿Cuál era su título? ¿De qué siglo era? Parecía antiguo, valioso.

A doble página, en letras doradas de estilo barroco, se escribía la frase:

Vive. Escribe. Calla. Onírica Granada.

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