Estoy aprendiendo a escribir sin faltas de ortografía, a usar los puntos y las comas.
Estoy aprendiendo a fluir con las ideas de mi moral retorcida, para plasmarlas de un modo sincero.
Y lo aprendo, porque parece que el mundo me dice que debo hacerlo.
Pero, sinceramente, me importa una chingada si mi polémica palabra no está sujeta a mi verso diario, o si el atroz mensaje de mi poema te causa lástima o descontento.
No estoy sujeta a complacencias personales, ni busco dinero ni reconocimiento.
Sólo escribo porque tengo la necesidad de sacar mi personalidad, tan volátil, y ver su química reacción al saltar al aire.
Estoy cansada de tantas reglas y de tanta formalidad al decir: ¡Hola! ¡Buenos días! ¡Gracias! ¿Qué tal?
Que si mi escrito es un poema o un cuento, me tiene sin cuidado.
Yo me sumerjo en mi ignorante intelecto, y recojo viejas enseñanzas para no verme tan pendeja al escribir un cuento o un poema.
He perdido mi esencia al mantenerme tan ocupada con todo esto.
¡Con una chingada! ¡Me voy a dejar de comportar!
Y así, sin más, ¡les voy a escribir lo que yo tenga ganas de contar!