Un descapotable azul fluye rápidamente entre la densa circulación de Nápoles, sin temor a que lo paren. El destino es una casa adosada en las afueras. Al llegar, aparca junto a un coche de la policía. Tras unos segundos sentado al volante, el conductor se baja y se dirige hacia las escaleras de la urbanización. Cerca ya del número 23 se cruza con dos carabinieros que le saludan. Levanta la cinta policial y entra en la casa.

No han forzado la puerta y la entrada se encuentra recogida y ordenada. Sin embargo, el intenso olor dulzón delata, por sí solo, la presencia de un cadáver… y con sangre. Aparta con un pié una botella vacía de Martini Bianco y entra al salón. De inmediato, se topa con dos sofás enfrentados y un cadáver sentado en uno de ellos. El fiambre tiene un agujero en la cabeza y ha decorado su pared trasera de un caótico gotelé granate.

- Buenos días, inspector Mateo –le saluda un agente dándole la mano.

- ¿Qué tenemos, Filipo?

- Asesinato. Un tiro en la cabeza –señala el agujero de entrada.

- ¿Conocido? –se acerca a la víctima.

- Si, bastante. Se trata de Jean Paul Marconi, ese paparazzi que en sus ratos libres vende, bueno, vendía, fotos de otro tipo. Ya lo habíamos detenido en alguna ocasión por extorsión y chantaje… - Un buen fotógrafo –interrumpe sarcásticamente. - Supongo que dio con un objetivo demasiado grande para él. Cosas de la vida, ahora seremos nosotros los que le retrataremos.

- ¿Pistas? – el inspector sigue dando vueltas por la habitación.

- Nada. El asesino debía ser profesional, porque por no dejar, no ha dejado ni la bala.

- ¿Cómo? –se incorpora tras mirar debajo del sofá.

- Que se entretuvo en sacar la bala de la pared. Lo único que tenemos es un marco sin foto junto al cadáver. Podría tratarse de alguien cercano a la víctima.

- ¡Eh, un momento! –le indica desde el otro lado de la habitación a un agente que ha encontrado algo en el sofá.

- ¿Qué es eso? –señala el inspector. El agente le entrega un objeto embolsado al ayudante.

- Parece ser una barra de labios… roja y muy usada, inspector. Posiblemente se le cayó a la persona que se sentó aquí.

- Quién sabe. Con suerte esa mujer y el asesino podrían ser la misma persona. Eso encajaría con la desaparición de la foto.

- ¿Una ex, inspector?

- O alguien de la camorra, vete tú a saber. Este tipo de gente no conoce líneas rojas. En todo caso, alguien cercano. Que saquen un perfil del pintalabios y lo busquen en la base de datos. Pásame una copia cuando lo tengas listo. Me largo –dice mientras da un último vistazo a la habitación.

- No se preocupe, inspector. En cuanto terminemos aquí le dejo una copia del informe en su despacho. Hasta luego.

El inspector abandona la casa y se dirige hacia su descapotable. Pensativo, se monta y conduce, ahora más tranquilo. En su cabeza siguen dando vueltas las imágenes del cadáver, la conversación con Filipo y la foto que guardó de madrugada en su caja fuerte, junto a su anillo de la academia de Quántico y el pendrive que le quitó al curioso de Jean Paul.