El cielo estaba vacío de estrellas, la luna había sido engullida por las nubes, espesas, lentas, negras. El viento agotado de sonidos solo era aire. Una brisa fría, angosta, compacta, le erizaba los huesos de sus manos. La casa tenía las luces encendidas. Podía adivinar a sus habitantes; en sus mismos abismos personales. Con la mirada atada al televisor. Vidas ridículas, ajenas, ficticias, suplantadas. La renta religiosa de una realidad propia, a una caja estéril. El alma en estado de sitio; si acaso por casualidad asomará, sería fulminada al instante. Por esa realidad alquilada, de manos eléctricas y altaneras. Con su inyección letal de sueños prestados. Estaba harta, era una des-adaptada. Inmensamente rica en diálogos con su propia esencia, convenciéndola de actuar. De hacer lo correcto. Roció gasolina en toda la fachada de la casa. En el sótano tenía dos contenedores llenos hasta el borde. Un caminito de combustible hasta el jardín. Con mano firme encendió un cerillo, su rostro, al triste reflejo de la flama, cobró vida. Con desprecio arrojó el fósforo al suelo, el caminito se iluminó en el acto, la senda al origen mismo de la chingada…..
10.- El hastío de su habitación.
9.- Los silencios prolongados.
8.-Las noches sin dormir.
7.-El amor disperso.
6.-La comida insípida.
5.-Los gritos, los reclamos, los odios escondidos.
4.-La televisión.
3.-La indiferencia.
2.-El abandono.
1.-Las cadenas.
Se mecía en su árbol, mientras su sonrisa se evaporaba por el fuego….
Osorio…….