Son las cinco de la mañana, creo, no sé bien. Hace mucho frío y me siento un pelotudo de primera. Tengo que comprar esos atunes en mal estado y llevarlos a Juan, quien va a “enchufárselos” a “cualquier infeliz”. Ni sé para qué me metí en esto del contrabando de atún. La pucha, no hice mi corta carrera de joven delincuente para esto. Quería ser un mafioso, ¡qué mierda! Pero bueno, algún boludo me dijo que escalando llegaba, que me las tenía que bancar. Ese pelotudo me mintió, hace nueve años que estoy haciendo boludeces como estas. Encima hace frío, la puta que lo parió. Creo que allá viene Ramón, ese ingrato infeliz, mentiroso. Siempre me caga guita.
—Hola, Ramón. Che, ¿todo bien?
—Y, acá andamos. ¿No vino Juan?
—No, está tardando demasiado. No me gusta nada.
—Quedate tranquilo que tiene un primo concejal.
Primo concejal, encima tiene mecenas ese hijo de puta.
—Bueno, viejo, parto, solo venía a ver si llegó Juan porque quería pedirle un favorcito.
—Oka, Ramón, ¿querés que le dé algún mensaje?
—No, dejá, prefiero decírselo personalmente.
—Bien.
—Nos vemos, entonces. Me voy a tomar un café bien caliente.
—Disfrutalo por mí, viejo.
Andá a cagar, viejo pelotudo. No me gusta nada su pedido de favorcito ¿En qué mierda andará este Ramón?
Yo también necesito un café bien caliente y tengo que estar acá esperando a este boludazo. Ahí viene el muy hijo de puta.
—Juan, por qué corno tardaste tanto, boludo, me estoy congelando.
—Dejate de joder. Escucháme, parate ahí.
—¿Qué?
—¡Sos sordo, boludo!
—Che, loco, pará, ¿por qué mierda me estás apuntando con esa arma? ¿Qué mierda te hice?
—Mirá, no te hagás el pelotudo porque sabés bien lo que hiciste. Metiste la pata, lo sabés. A mí no me engañás.
—No sé de qué mierda me hablás. Creo que tengo derecho a saberlo, ya que me estás apuntando con eso, hijo de puta.
—Ramón me lo contó todo, botón, sos un botón.
Ese hijo de mil putas, así que ese era el favorcito.
—Pará, Juan. En serio, yo no fui. No te mandés una cagada.
—¿Qué cagada, boludo? Si a vos no te va a extrañar nadie. Sos basura, escoria de la clase media que quiso ser delincuente para no laburar. Vos no sabés lo que es este negocio, si te hemos dado un lugar fue por vos, y mirá cómo nos pagás.
Cierto, este es un delincuente VIP. Hijo de puta. Ese ruido seco de la bala saliendo del arma me dejó medio sordo, pero ya no importa porque fue por poco tiempo. Paulatinamente los sonidos habituales fueron apagándose. La verdad es que me siento muy bien, ya no importa que Juan me haya matado y que Ramón haya conspirado contra mí.