Él se dirige a lo de siempre, es un poco tarde, tal vez no encuentre clientela, su apresurado caminar acentúa el vaivén de una flaca silueta a punto de quebrarse, las mejillas se hunden en el rostro esquelético, ojos saltones, mirada delirante.

Desde sus quince años, se dedica a la misma labor; los días lunes y martes prefiere subir al bus y expone una corta publicidad, deja claro su objetivo y rápidamente obtiene las ganancias posibles.

Los días miércoles y jueves es común encontrarlo en las calles de la bahía: entre la muchedumbre sigilosamente busca un lugar estratégico, donde detenerse y atrapar al primer afortunado del día.

Los viernes y los sábados, elige trabajar desde el atardecer hasta altas horas de la noche porque mucha gente opta en esos días realizar los paseos familiares, las fiestas de amigos, discos bares, caminar por las avenidas. En quincena y en los fines de cada mes, a cualquier hora y en cualquier lugar, saca algo de sus iniciativas: son los mejores días.

Todos en la zona lo conocen, la señora Juanita cuenta que varias veces llamó a la policía, para que lograran salvarlo de las palizas de su padre. Desde que el desgraciado se murió por drogadicto, se acabaron los golpes. Su madre se fue del hogar cuando apenas tenía cinco años.

Desde pequeño, el hambre le enseñó que para comer, había que trabajar, pero como conseguir trabajo en una ciudad que exige títulos, pudo estudiar un par de años, apenas aprendió a leer.

Hoy va hablando con el sol o será que habla para él, tengo mucho miedo, siempre me ha causado un temblor en las piernas, sobre todo cuando lo he visto tirado en la calle, maldiciendo, pegando gritos, chillidos, que salen como residuos de olvido, rompiendo el sepulcro de sus palabras, se prende de dolores imborrables, envenena el aire con sus vicios, con su alcohol.

De repente revolotea en el aire el coas, la represión, la violencia, muchos carros de la policía lo rodean, frenan de golpe, abren sus puertas, apuntan con las armas a su cuerpo, eleva sus manos, se arrodilla mirando el cielo, se lo llevan. Siempre fue un hombre convertido en sombra, así pudo mantenerse casi existente.

Las miradas de los curiosos se pierden en las rendijas de cada casa, después de un par de minutos aglomerados en las esquinas cuchichean, susurros que perturban. Un ladrón menos dicen.