Anoche fui al cine con un cavernario posmo, y no supe que lo era hasta que advertí que para impresionarme había elegido el modo imperativo en sus diálogos

-Atendé el teléfono, contestáme que te estoy llamando. Contestá che! (Mensaje enviado por él antes de salir).

En ese momento comenzó a diluirse ese entusiasmo que me había embriagado alguna vez. El hecho es que el tipo no había sido así hasta que acepté su cinéfila invitación. El uso del modo imperativo fue in crescendo a largo de la noche, además de los tortuosos comentarios acerca de la colectividad de ex novias, a las que llamaba “minitas”.

-Soy feminista voy a denunciarte por mal uso del lenguaje y por venderme el personaje de tipo comprensivo e intelectual.

No hay nada mejor que la aparición de mi “locura” para que huyan al instante, pero no tuve esa suerte; el homínido dejó resbalar un destello estelar a través de sus ojos brillantes de baba, y agregó:

-Me encanta, estás re loca. Nos entendemos bien vos y yo, eh!

Supe que era el principio del fin. Me retiré en medio de la película y su perverso amor corrió detrás de mi demencia.

Nos fuimos. En el auto encendió su notebook y me mostró un par de imágenes publicitarias de décadas pasadas, muy machistas, a tal punto que hoy estarían prohibidas.

-Las mujeres nos necesitan y se quejan encima. Murmuró el ganso enmohecido.

- Las mujeres tenemos muchos defectos, le dije, sería mejor que te presente un amigo.

Ese fue el fin, obviamente.

Pero no para mí, el troglodita había abierto una puerta hacia mis laberintos conceptuales. En mi cabeza hacían eco sus palabras, junto a las imágenes publicitarias añejas, que décadas pasadas ilustraban un rol impuesto a las mujeres desde la desigualdad. ¿Podemos responsabilizar solamente a los hombres? Creo que no, sobre todo teniendo en cuenta que las primeras feministas fueron cuestionadas también por las mujeres (señoras católicas y caóticas). Además, si no hubiera sido por la aparición de mujeres que comenzaron a pensar la realidad de otro modo, los derechos conquistados seguirían siendo una utopía. Entonces, ser mujer se diferencia bastante del invento de “señora”, “minita”, “putita”, “perra”, “dama” etc. Parece que los varones se han acostumbrado a relacionarse con esos significantes relegando al género femenino a un lugar construido religiosamente. Parece también que a muchos y a muchas les conviene esa retroalimentación. La minita consume Arjona, peluches, boliches, gimnasios pseudo milagrosos y estampitas del santo consumo. Su mejor lectura posible es el último libro de autoayuda, y la mayor de sus transgresiones es haber conseguido esa ocupación remunerada en el multimedio más cercano a su dignidad invisible. El macho, para satisfacer su inseguridad se esconde tras el “dime que no” esquizoide de Arjona o la palidez de “su” mujercita sin minifalda –que sólo para él- se verá mejor.

¿Y qué hacemos con esto? Quemamos en la hoguera a todos los machos inseguros? ¿Nos punkeamos frente a toda minita? Mejor pensar, aunque no sea tan redituable, mejor pensar que ser feminista no es quemar en la hoguera a todos los tipos, a ver si así comprenden que una minita no es ni la mínima parte de una mujer.