Lo peor de todo es cuando una, ejerciendo de novia encantadora decide con la mejor de sus sonrisas sentarse al lado del ofuscado con un libro entre las manos, para hacerle compañía, en lugar de coger la puerta y largarse a beber a un bar, así, sola, como en las películas americanas, en la barra y con pinta de despechada, pero ¿para qué? si todos los bares están llenos de réplicas de lo que tengo en casa y encima hacen más ruido, no me vale la pena.

Así que allí estoy, tratando de concentrarme en mi libro, cuando fulanito se da cuenta de mi esfuerzo, y en un acto heroico por su parte decide hacerme partícipe de lo que ocurre en el partido, y yo pierdo el hilo de mi lectura mientras trato de entender lo que es un fuera de juego, que mira que me lo habrán explicado veces, pero a mi siempre se me olvida, va a ser que no pongo el suficiente interés.

Lo más dramático de todo, digno de algún estudio psicológico de mi personalidad , es mi tendencia a dar siempre con el mismo tipo de hombres. A mí todos me han engañado, lo reconozco, soy una pardilla y como una ingenua he seguido picando y creyendo que sí, que esta vez era cierto.

No recuerdo haber conocido a un hombre, que en esos primeros meses de encandilamiento y tontería, no me haya jurado y perjurado que él no era un fanático del fútbol, y en prueba de su buena voluntad y la veracidad de sus palabras, en lugar de tragarse el Barça-Madrid me ha llevado a cenar, huelga decir que con el tiempo las cenas se van espaciando en proporción directa al aumento del tándem sofá- tele-latas cerveza-pizza.

Craso error, se te olvida incluir junto a los partidos de liga, los de la Champion league, el Mundial y las Olimpiadas, y en espera estoy de los interplanetarios, con lo que creo que no debe haber mujer en el mundo que haya visto más partidos de fútbol que yo sin verlos en realidad.

Puede parecer que mis palabras destilan amargura y mala leche, pero para terminar quiero puntualizar que no es así, soy de fácil conformar y con una edad en la que ya di por perdida la batalla de tratar de convertir a un hombre en otra cosa. Hace tiempo que descubrí que ni puedo ni quiero, que me gustan así, tal como son, que me río mucho cuando el ofuscado intenta meter gol él solito desde el sofá y me descompone la manta en el intento, cuando se lleva las manos a la cabeza indignado y yo levanto la mía del libro y le planto un beso recomendándole un tranquimazin, y que además me da la excusa perfecta para gruñir un rato, que ese sí es uno de mis deportes favoritos.