Escapo dolorido en medio de la locura, huyendo de los gritos, las luces y el fuego. Vago a la luz de la media luna, que de vez en cuando se libera de las nubes negras que la tienen prisionera. Y me guia.

Estoy aturdido, sediento, pero intuyo que no alcanzaré el río. No avanzo mucho. Mis pasos son torpes, debido al golpe brutal del que he sido objeto.

Presiento que una sombra transparente, lenta y silenciosa planea por encima de mi cabeza, murmura sobre los altos árboles y a mi espalda cuchichea con las acículas de los pinos silvestres, que las agita con tal virulencia que el viento me transmite el eco de sus lamentos, y me causa miedo. Un miedo que me transforma y nubla mi mente, me asfixia el pecho, repta bajo mi piel, me encoge el corazón y me produce un escalofrio que me recorre el cuerpo entero. Estoy temblando y es de miedo.

Nunca antes mi soledad me había parecido tan triste, angustiosa y desesperante.

Me oculto entre los pliegues negros de una roca. Sospecho que esa sombra que me espía, me anuncia el fin de mi agonía. Pero no quiero acabar como mis hermanos, que en el ocaso de una tarde de verano, cuando los últimos rayos del sol incendiaban el cielo sobre las copas de los árboles, les colgaron de las ramas de un sauce. Les arrancaron la piel y quedaron a merced del aire. Tampoco quiero el final que tuvo mi padre, cuando en una triste mañana de fina lluvia, le ataron con una cuerda y le inmovilizaron para que no escapara y le molieron a palos, le quitaron el pellejo y le dejaron tirado.

Sólo quieren la piel y que no contenga ni gota de sangre.

Ya los oigo. Intento levantarme. Se acercan. No puedo moverme. Me acechan. Debo enfrentarme a la muerte que ellos quieran darme. Me ven. Lloro. Les miro con los ojos húmedos de tristeza, con desconfianza, con timidez y hasta con cierto asombro. Parece como si mis ojos quisieran disculparse y pedir perdón, por tan solo existir y llamarme zorro.