Mis padres no querían verme así:

muerto en los portales al alba,

o en las plazas,

planeando mi próxima fuga o piercing,

mi polvo fácil, cuerpo de

atleta descolorido y sedentario.

Noto que palidezco, no hace falta

que me lo digas, salta a la vista,

culpa tuya. Perdí la pista

del cordón umbilical, la slaida, mi

estómago pide auxhilio y pienso en ti

como por hobbie y mala costumbre,

me cicatriza el alma y sé que sólo

has sido una puta conmigo. Pero me basta.

Busco a mi ex y escapo de mi ex-ex

y excremento de vida, castrado emocional,

demasiadas mujeres, amor de Fedra,

no vibra el móvil y me hundo un poco

más porque la muerte y el amor están

ahí afuera -¿y qué importa más que eso?-

pero vuelvo a casa casi sano y salvo

y como por milagro encuentro el camino a cama

y los cascos, y el mp3, y a Sabina y olor a ti

por entre mi podredumbre.

Son las siete de la mañana

y todavía estoy borracho.

Mañana me repondré, evidente,

saldré a afrontarlo y sin quejarme.

Eso es lo que esperan de mí.

¿Para qué iba a defraudarles?

Mejor que crean que sonrío.