Era esa galería una tan particular. Ubicada en calles místicas de Buenos Aires, poseía entre sus avenencias divinas los pies más indescriptibles que una sabia galería pudiese obtener. Pero había en ella un fuego místico especial, puesto que entre sus muros corría un niño desconcentrado.

Un niño especial, diferente, con toques distintos y los ojos grises concentrados en un objeto. No supe qué era, a qué se debía la presencia de él en la galería, pero Dios sabrá tomarse el tiempo debido para colocarse en mi lugar y ubicar ese momento cómo algo único. Efeméride distintiva.

El infante, dotado de una habilidad inmensa, arreciaba entre los visitantes que se atrevían a verlo. Se detenían varios y algunos, atrevidos, intentaban fotografiarlo, para entender cómo hacía lo que hacía. En el fragor de la noche, la luna se introdujo por los poros de las rejas que clausuraban la galería. Yo me encontraba recostado, suprimiendo el dolor con el atrevimiento necesario.

Entonces, el niño se acercó, me observó con sus ojos acuosos y me suplicó al oído que le contara mi historia. Rogándome desconsoladamente, no comprendía por qué había hecho lo que había hecho.

Luego de utilizar diversos circunloquios, el niño comprendió que lo hice por temor, por rencor a mí mismo, por fraguar pesadillas que jamás serán vencidas. El niño, en consecuencia, rompió en llanto desconsolado. Mal de mi agrado, el niño jamás cumplió su sueño: que la vida lo perdone y le dé otra oportunidad. Mal de mi agrado, ese niño soy yo.

Qué lindo que es observarse al espejo y soñar… cerrar los ojos y soñar.