A veces, el silencio es la peor mentira.

Miguel de Unamuno

Soledad es lo que algunos llaman a esto. Tristeza y soledad, mezcla absurdamente cruel, una mezcla que abunda, pero ya terminé por acostumbrarme a la locura maldita de no tenerte. Es decir, de no poseerte por completo, de no saber de ti en mis ratos vacíos, ni si quiera de querer enloquecer por la necesidad de saber de ti ¿Qué? ¿Loco? ¿Obsesión? Creo que te confundes, creo que careces de esa inteligencia de conocerme, de saber cómo soy. Creo que sabes como me visto, como duermo, como me ducho, como me emborracho, pero careces imprescindiblemente de saber en qué estado de ánimo me encuentro, en qué estado de demencia me encuentro. Entonces, creo que tu argumento de locura de mi locura, está completamente fuera. Quiero decir, que estás confundida, y mira, no te guardo rencor, porque a las finales, creo que disfrutamos esa abrumadora nieve que cabalgaba en los meses ausentes y luego ese sol increíble en las semanas juntos. Creo que fue una locura, sí, pero mía , netamente mía, porque debí sospechar desde el principio que esto iba terminar así, quiero decir, terminar con uno más triste que el otro, en este caso yo. Y, mírame, solo como una hoja que va deambulando por lugares que no es llamado. Sentado en un sofá bebiendo esa copa de vino blanco que no tengo con quién compartir. Y claro, tú, estás tú, en tu inmensa alegría infantil, saltando y narrando y excluyéndome por siempre y para siempre de tu felicidad tan marcada ahora. Entonces me limito decirte que tal vez sea muy tarde cuando extrañes los tulipanes naranjas. Sabes a lo que me refiero, sabes que el viento no siempre cortará en mi contra. Por el momento, me limito estrictamente a embadurnarme el rostro pálido de tu canto, tu risa, tu llanto, tu locura. Si, también estás loca.

Habitación 302 – 07:40 am del día 21 de Abril del 2012