El Principio de Todo no se puede relatar, fue viento, como tampoco versar, fue un simple sentimiento.

Tronó como un gran desasosiego, como un libro de Pessoa, un poema sonoro, fundacional. Como un presentimiento en absoluta intimidad, un Inicio en soledad.

El Origen fue un grito de odio que se escapó de la negrura y ya nadie pudo atrapar. Gacelas de amor en estampida, casidas de un llanto que inundó la llanura. Como un golpe de mar en el desierto, como un espanto. Fue un gran Sol de oro que brilla, que me mira, y ensimismado se despierta, yo lo contemplo sentado junto a la orilla.

Fue un sueño imposible de imaginar, fue un salto al vacío con los ojos cerrados, una bicicleta de plata sobre un puente de madera, que tiembla a mi paso. Igual que una brisa de sal, que me avisa: el Origen ha comenzado, que ya nada será lo mismo pero todo será igual.

Y en el final fue una hoja en blanco, con todo por escribir, y por inventar, que voló de un suave soplo, de tanta simplicidad.