Era una tumba fría y grande, el sepulcro eterno de mi marido. La tormenta amenazaba ya en el horizonte y las primeras gotas de lluvia cayeron furiosas contra mi rostro diluyéndose entre mis lágrimas, que brotaban sin piedad. Observé desconsolada la inscripción que hicimos gravar en su lápida: «Amado esposo, padre, hijo y hermano, muerto de una enfermedad desconocida a los treinta y siete años de edad». Entonces fue, después de aquella lectura terrible, cuando debí exclamar en voz alta mirando al cielo: «¿Por qué has muerto tú, si me prometiste envejecer junto a mí? ¿No merezco acaso una explicación?» De pronto, un rayo inesperado golpeó la lápida y me empujó a varios metros de distancia. Contra todo pronóstico, aquella chispa eléctrica no destrozó la estela de mi marido. Me acerqué de nuevo, pues me parecía que había algo nuevo escrito en la lápida, como si la inscripción de pronto hubiera cambiado, y comencé a leer: «Amado esposo, padre, hijo y hermano, envenenado por la mujer que era su amante a los treinta y siete años de edad».

Fin