Te acabo de ver en una foto y me has parecido una extraña. No me ha gustado. Esa melena rubia, en conjunción con los dos luceros verdes que reposan encima de la boca más bonita del mundo me ha parecido lejana. No sé por qué habrá sido. No es más que una foto. Me habrá cogido parpadeando, o quizás me haya fallado la vista, pero me has parecido una extraña, y no me ha gustado. De todos modos, no te preocupes, después de contemplarla bien, he vuelto a reconocer esa fina carita, esas cejas que arrastran una obsesión y esas mejillas operadas de serie. Pero al principio me has parecido una extraña, y no me ha gustado. No hay que preocuparse porque no es más que una foto, una de esas miles de instantáneas en las que, a tu parecer, y sólo a tu parecer, sales fea. Pero igualmente me has parecido una extraña, y no me ha gustado. Tras ese lapsus visual, he mirado a la derecha, y lo he visto a él, a ese tío que reposaba a tu lado en ese momento, con una sonrisa que parece bastante sincera, y con una trenca gris que coge más de media imagen. Ése sí me ha parecido familiar, y no sé si será porque compartimos los mismos gustos o porque me saluda todos los días en el espejo antes de irme a la facultad. Qué más da. El caso es que ese cabrón pasa más tiempo junto a ti que yo. Se lleva todo el rato a tu lado encerrado en una fotografía. Con esa sonrisita de estúpido, y sin ocupaciones. Simplemente sentado en un bar contigo en una foto eterna. Qué envidia. Y encima, cuando te vuelvo a mirar a ti, vuelve a mi cabeza el momento en el que me has parecido una extraña, y no me ha gustado.