Hoy iba a escribir el poema número 20 de Neruda, pero Pablo se me adelantó, cogió su libreta de hacer genialidades o su servilleta de la cena o quizá el arrugado papel de un recuerdo, el pañuelo, seco ya, de un fracaso y convocó a las más atentas musas, reunió a los más poderosos dioses y a cada uno tocó una frase, a cada una, una idea. Su pluma escribía con la sangre de un corazón roto, con las lágrimas del abandono, con el fuego del despecho y transformó su profunda tristeza en una prodigiosa melodía, su pérdida en la más bella canción que anidó en oído alguno, su decepción en un baile divino de letras y palabras que danzan al son de semejante sinfonía. Quién tuviese ese duende en la pluma, esa mano en el corazón, esa transparencia, solo uno, solo Pablo Neruda…