El aire se podía cortar con una cuchilla. De cuerpo presente los sospechosos en el salón esperaban mi tesis sobre quién o quiénes eran los culpables del asesinato en la mansión. Por un lado el hijo del conde y su mujer. Por otro la bella nieta del conde con sus caprichosos bucles rubios. Sin olvidar a la lúbrica hermana del conde y su amiga venida allende los mares directamente de la isla de Lesbos. El cadáver no era otro que el patriarca, el propio conde. Un ancianito que en lo mejor de su vida y tras una vida entregada a la dicha de la carne, al hábito de percutir sobre cualquier pubis que se dejara y a tapar cualquier agujero considerándolo trinchera, yacía boca abajo con un puñal en la espalda. Llené la copa una vez más de buen vino afrancesado, ajeno y gratuito. Me sabía elocuente, afilado y algo borracho, obviaba el hecho de ser juzgado como un gorrón puesto que ya había despachado dos botellas de Bordeaux y arremetía con la tercera sin pestañear. Encendí un cigarro y adopté mi vieja pose de investigador al más estilo Colombo. Fue al iniciar la conversación cuando vi que se abalanzaba hacia mí toda la familia con diversas e improvisadas armas en la mano. Pude ver un puñal, un atizador de chimenea, una botella de Freixenet y un gran tomo de las obras completas de Tolstoy. Es lo último que vi.

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