Las gotas de rocío cubrían tu edredón morado, ese que tejió una tarde invernal. Tú no sabías que decirme, yo te miraba sin hablar. Ambos temblábamos, pero no de frío, y es que los dos sabíamos lo que habíamos hecho la loca noche anterior. En un estado de inercia, causado por el añejo que inundaba nuestros alientos, nos miramos con pena, con desazón, con desengaño. Y seguimos sin hablar, un montón de aguijones recorrían mi espalda, aún estaba medio mareada. El sol y el alba llegaron como por separado, pero para nosotros fue igual. Ya no habían más estrellas, ya no había más noche, ya no quedaba wisky. Ya no había nada más para nosotros allí, y pensar que la noche anterior fue nuestra, entera para nosotros, con toda su eternidad.

Ahora sólo quedan unas ramas desiertas, un edredón manchado y unas etiquetas azules. Por un momento, sentí cantar el alba.