Mis dedos golpean una a una a las teclas de la maquina de escribir, mientras las ideas confluyen y se plasman en el blanco papel.El silencio de la noche solo es roto por el sonido de la inspiración. Todo esto seria una imagen perfecta, si a mi alrededor no estuvieran todos estos bollitos blancos, que no son copos de nieve; no. Son parte del naufragio de mi narrativa y el desencuentro de la lógica y la musa que me dictaba al oído… solo palabras sin sentido.