Estoy sentado ante un lienzo blanco y siento que ese blanco he de invadirlo con el color que lo ultraje y a la vez lo realce, es una relación de amor y odio que tengo con el arte, son como esos matrimonios que se distancian y luego regresan como si nada hubiera pasado, pero esa relación a pesar de que se aviva, no puede recuperar las horas perdidas, la mano que no toca un pincel y un lápiz en días, incluso meses.

El placer que te da invadir esa nívea superficie es indescriptible, una vez sumergido en esa vorágine, es difícil parar, es una especie de orgasmo prolongado, que te lleva a otras dimensiones. El teñir el lienzo, es como desflorarlo y descubrir todas sus capacidades, la forma que se incrusta en él, le da sentido a su existencia y a la vez, le da sentido a tu vida. Cuando el color y la forma se apoderan del lienzo, tu mano corre suave; pero firme a la vez, por las sinuosas líneas que lo entornan.

Hay personas que admiran al arte; pero no lo entienden, se conforman con la sola idea de que les gusta, no escudriñan más allá en la mente del creador, él sólo sabe lo que quiere y desea plasmar, el sólo conoce los demonios internos que lo atormentan. El común de las personas, le parece bonita una obra de arte, más no saben nada de ese momento supremo que vive el creador y a ratos no valoran en su justa dimensión.

El teñir un lienzo, es como si te cortaras las venas, para con la sangre vertida en ese blanco lienzo, derramar tu pasión y tus sueños.