Nadie muere de lo eterno

Ni el llanto de los corruptos

Ni la arábiga tormenta de arena

Que asesinó al despoblado sin alma

Que habitó en su desconsuelo

Antes de la conformación de la historia

En el mar de voraces negros,

El inframundo plagado de noches

Y cosas que no saben morir.

Tócame luna del mañana

Que los navíos crucen la planicie acobardada

De la locura que ataviada yace

Y que con la sigilosa muerte del alba

Revienta su pecho contra mi puerta

De féretros nocturnos

Buscando en su fondo un infierno

Como pasadizo hacía lo antinecronico.

Quizás tiemblen desnudos y hagan

De la muerte su más infinita caricia.