En noches como esta

yo solía subir el volúmen, bajar a tus piernas,

colgarme de tus labios hasta terminar con agujetas

y esguinzarme la mirada al espiarte por el rabillo

del ojo cada vez

que te parabas a hablar con otro

que no fuese yo.

Pero esta noche

sé que no duermes conmigo y siento frío y demasiado

espacio, el vacío va por dentro, como mediocridad,

lo más vulgar e íntimo y no duermo, imposible,

y tan borracho y tan triste el amanecer que rompe

con lluvia y mal humor.

Domingo gris. Morirse

en domingo. Y tus ojos

grises al otro lado.