El papel en blanco languidece sobre el oscuro roble de mi escritorio.

Alto contraste y profunda comunión entre ambos. El rectángulo pequeño, luminoso, ávido de letras, resalta en medio de otro, mayor, ennegrecido por el impúdico roce de los años.

Ambos se saben hijos de los árboles. En cada una de sus partículas, habita la memoria indeleble de un río de savia vital, que corre, rumoroso, por troncos y ramas, hacia el verde estallido de las hojas.

Por eso, el viejo roble, adormecido, abre su pecho con ternura, para que el blanco huésped descanse su delgada silueta soñadora, hasta que una historia fabulosa quede enredada en la reminiscencia de las ramas, y se vea plasmada, con trazos vigorosos, en el alma del papel.