Entre semáforos de vino que emborrachan la ceguera e ilusiones de

aire, vemos la vida montados en una rueda.

Nos movemos tirados por una milenaria inercia,

mientras una lluvia fina nos endurece.

Las palabras ya no son palabras, ni los relatos son relatos,

tan sólo puntos minimalistas de letras que muerden.

Queremos creer que somos dueños del destino dormido pero en

cambio, nos dormimos despertándolo en sueños.

A veces la incertidumbre nos para y nos hace preguntas curiosas.

Algunos le contestan risueños, otros se esconden en el silencio.

Hay valientes que se bajan de la rueda y siguen a pie el latido de su

propio corazón.

El resto, como yo, aún siguen rodando.