Fue sueño
ayer, mañana será tierra.

¡Poco antes
nada, y poco después humo!

¡Y destino,
ambiciones, y presumo

apenas punto
al cerco que me cierra!

(Del Poema:
Fue sueño ayer…

Francisco de
Quevedo).

 

El dolor me
cala los huesos

Pues el poeta ha muerto.

 

Ayer fueron todos a su entierro

Y le llevaron flores marchitas a su tumba.

 

Su poesía voló
como el viento

Hasta el purgatorio y el infierno.

 

Ya nadie lo
lee pasó a mejor vida

Ya está olvidado por el tiempo.

 

Su pluma ya no
tiene la magia que tenía tiempo

Ha muerto su mano y con ella sus deseos.

 

Fue sólo un
sueño el que tuvo el poeta

Un sueño bonito que duró muy poco.

 

Su vida se fue
como el viento

Y solo quedan los restos de aquel poeta soñador y
justiciero.

 

El poeta ha
muerto y se ha ido para siempre.

 

Ese poeta que
hoy describo en este poema lleno de melancolía y tristeza

¡Soy Yo!

 

He muerto
porqué mi poesía ha muerto

Mi pluma ya no tiene la magia se ha ido con el
viento.

 

Lágrimas
amargas y llenas de mi sangre quedan esparcidas por la tierra y el infinito.

 

El cielo esta
oscuro y la lluvia amarga y llena de dolor recorren la tierra

———Donde alguna vez camine—————-

 

El poeta ha
muerto ya nadie lo lee

Y nadie le importa que ha sido de el.

 

Mi pregunta es
la siguiente:

 

¿Habré dejado un legado o simplemente fue un sueño?

 

Voces del silencio que recorren el tiempo

Sombras del pasado que me persiguen.

 

Flores para mi
entierro me llevan los poetas

Y mi cuerpo ya se pudre debajo de la tierra.

 

Mi tumba esta
vacía ya nadie me visita, ni me llevan flores.

 

El poeta ha
muerto al igual que su poesía

Muerto y enterrado estoy para siempre.

 

Triste
pesadilla que me agobia por las noches

Donde miró de cerca la lápida con mi nombre.

 

El poeta ha
muerto

Yo he muerto.

 

Y mi poesía ha
muerto conmigo:
¡Para siempre!