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Lo que me queda de la poesía
No queda ya belleza- rota
a tiras- ni el fondo y superficie,
significado y metáfora.
Me siento en esta mugre y
me siento, como Baroja, frente
a un mundo frío, cruel y ratero.
Se acabaron las damiselas, los apuros,
amores fogosos y aventuras, yo sólo bebo
y vomito, fumo y espero; mi cuerpo apesta.
Supongo que conmigo murió el poema.
2 Comentarios
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Eloy, tù siempre hacièndonos feliz la vida con tus hermosos poemas.
Cuenta con mi voto
Volivar
Increible me parece algo que si bien guarda en su interior un lobrego casi total, comparto su sentimiento en todo lo que este poema expresa. Lo seguiré si no estorbo, mis saludos mas calidos.