No somos otra cosa

Que el color que somos

Que el dolor que crece

En las vertebras

Que la sangre que repite

Su ciclo en la costura del tiempo

No somos otra cosa

Polvo lunar que copula

Con los vientos de la noche

En el rubor clandestino

De unos ojos que lloran

No somos más que el aliento

Perdido cuando toda esperanza claudica

Unas luciérnagas que reemplazan

A las estrellas en una noche

Donde no hay luna ni estrellas

No somos más que los que seremos

Unas manos que ya no señalan

Unos pies que caminan un trazo distinto

Unas lágrimas que lavan todas las heridas

Y nos regresas como ángeles inocentes

En la noche del tiempo

Eso somos mis queridos transeúntes

Que pasan desprevenidos

Sin saber que en esos pies

Llevas guardado el nuevo curso