Vengo de la hora matutina,

de tomar el té en una casa

donde los fantasmas retumban.

Vengo de entablar charlas

con el silencio mortuorio y vengativo.

Vengo de donde hay esquinas muertas

y olor a fruta podrida.

Pero hay quienes vienen

del agua clara,

del cerro verdoso,

cerro que invita de manera solemne

a desenfundar la rabia

a divisiones coloniales, injustas…

Vienen a perderse

a confundirse camaleónicamente

con paredes níveas.

Vienen con los sueños en la cima

para enterrarlos en frente del edificio oligarca.

Vienen los pasos cansados,

pasos de tierra fértil, de tomillo, agua.