Chino camina y camina y camina

y quizás encuentre en Castilla

el problema que no supo ver en casa.

Boti va de Vigo al barrio

y viceversa, tal vez le perdí

cuando prometí con hacerlo, como a André;

pero suerte con el bar, amigo.

Cristina dormirá pronto con otro,

bajo su abrazo, y seguramente ni se preocupe

del olor que mi aliento dejó en sus sábanas

durante dos años; casi el mismo

que Alejandra dejó en mí desde los

quince. Me queda el consuelo de que

Abel todavía viva en Coruña y ya

no venda droga, más sano, y sólo sea

okupa junto con Tamara y Carla.

Marcia, desde la metrópoli, capital,

dibuja graffitis de mi nombre

formado sólo con vergas- me hace gracia

esa palabra- en la misma universidad

en la que estudió Joaquín Reyes.

También Helena se va allí, a prosperar,

supongo; y supongo también que

la echaré de menos como a Carlota,

al morir, y no creer lo que sucedía.

O a Iria, cuando le dije que después

de año y medio no podía volver

con ella porque le había prometido

a otra cosas que finalmente no supe

cumplir. Pedro en Polonia, Aida en

Méjico, mi vida rota, Cote ni me

habla, ni Bade, ni falta que hace,

a veces. Es mentira, el cariño sigue ahí.

Claudia a un solo paso de emigrar

a Londres y Roi tan revolucionario

que incluso el 15-M le supo a poco.

También se va Tania, y Jubera; Jessi e

Iris dependen de la beca, hace casi

un año que no sé nada de Pez, como

de Pulpo o Egea o Alejandro y Aldán.

Esos dos se fueron junto a la coca.

Todavía pienso en Celia, y es triste

recordar a alguien que mira como a un

extraño mi nombre en su móvil cuando

la llamé la vez que fui a Barcelona. Todo

esto nos pasa a todos, lo sé, de alguna u otra

forma: el quedarnos solos, muriendo,

en una ciudad que se vacía

y con un cuerpo que poco a poco

se convierte en puro

óxido sin toda esa gente para

oxigenarnos.