Yo sueño con el arte,

no con el artificio estúpido

de los que añoran la gloria

Quiero crear, soñar, amar…

Las historias de mi mente

Que llenen páginas contra el mundo

Contra los sentidos que confunden al alma.

Y mataré mi memoria racional

Resucitando a Hamlet

En tu corazón invidente

Está muerto, corroído, consumido

Por el humo de tu perfume de Prada

No hueles ese hedor a alcantarilla

No es el sudor de los que se aman