Dicen por ahi que el destino no existe, que no es ese libro cuyas paginas estan dedicadas a cada uno de nosotros. Tenemos que armarlo y desarmarlo, sin memoria, como al noble metal en el yunque, a puro golpe. Pero creo que el mio si fue escrito, de antemano albergaba ya mi nombre, con palabras en algunos capitulos amables, amorosas, creativas, que me permitieron transitar por efimeras primaveras, y en otros indolentes, traicioneras, destructivas, que me haceen vivir interminables otonos.