Era de noche. La lluvia golpeaba los cristales con fuerza. Los relámpagos iluminaban la oscuridad. Mi sensación de horror por lo que iba a suceder era indescriptible. No podía pensar en esa acción. Llevaba toda la semana angustiada por el dolor que azotaba mi alma. Sabía que no era capaz de cometer esa atrocidad.

Mi familia no me consolaba. Todo lo contrario, me animaba a realizar ese cruel acto. Todos teníamos hambre. No podíamos dejar de pensar en la suculenta sangre de la víctima del sacrificio. Era horrible.

La presa chillaba sabiendo que le quedaban pocos minutos antes de desangrase. Desangrarse por mi culpa. Por ese cuchillo de grandes dimensiones que mi padre tenía preparado para que yo acometiera ese salvaje sacrificio. Todos confiaban en mí. Yo cada vez me sentía más segura de que no sería capaz de realizarlo. Me armé de valor. Le dije a mi padre que trajera a la víctima. Mi padre asintió con la cabeza y, cabizbajo, me la trajo.

La expresión del miedo se veía en su cara asustadiza. No podía de dejar de chillar, de gimotear, de revolverse del dolor que en cuestión de segundos iba a padecer, sin mi piedad. Nos miramos. Yo estaba más segura de hacerlo. Todos me miraban porque tenía sed de sangre. Una sangre muy especial. Era una sangre viva, joven y, sobre todo, deliciosa. Era una víctima inocente que se cruzó en nuestro camino, sin querer, pero sabía que su destino estaba ya escrito en su corta vida.

-¡Papá, dame el cuchillo!-dije.

Lo clavé muy hondo en su pequeño costado y la sangre empezó a salir a borbotones. Mi madre puso un barreño para que no se derramara nada. El ansia por esa sangre era evidente. No queríamos que se desperdiciara nada.

Mi padre encendió la chimenea para cocinar esa sangre. Mi hermana pequeña partió cebolla en pequeños dados. Ya teníamos los ingredientes para hacer la morcilla de este año.

Popi era un cerdito muy adorable. Lo echaremos de menos.